Ficha de Reclamação

**Stillam Root** Dom Dez 08, 2013 3:06 pm

Ficha de reclamação de
Stillam Root

Nome — Stillam Root
Idade — Stillam tem 32 anos, aparentando porém ter 16. Afinal, Sátiros são criaturas de grande longevidade.
Progenitor — Poseidon e θέρμη (Fervor, uma Musa)
Motivo — Música. Paixão. Conhecimento. Tudo isso se aplica aos sátiros, que são seres muito talentosos quando querem. Não vou dizer "por que me identifico com eles", pois eu realmente não me acho parecido com tais, mas sinceramente, não me importaria em ser um. Ter tais conhecimentos seriam de utilidade enorme, e cá entre nós, não vejo nenhum Sátiro por aqui. Ser único é muito bom. Stillam, em particular, vive para proteger, servir e salvar o mundo natural, não importa como.
Progenitor mortal — Nenhum.
Defeitos e qualidades — Stillam é um sátiro. Sendo assim, suas características SERIAM previsíveis. Infelizmente, ou felizmente, ele é um sátiro bem diferente de seus comparsas. É extrovertido, ama a natureza e a música, não tem medo de falar o que pensa e é fiel e amigável, mas as semelhanças com seus companheiros para por aí. Embora não seja tímido e seja supostamente alegre, Stillam é misterioso, costuma falar baixo ou em sussurros. Carrega, guarda e ouve segredos como uma caixa indecifrável, sendo especialmente bom em analisar e esconder seus sentimentos, deixando sua face completamente passiva e ilegível. Especialmente bom em contar mentiras e convencer as pessoas, tendo uma eloquência formidável quando quer.
Cidade natal e atual — Acampamento Meio-Sangue.
Habilidade — Lábia.
História — Desde o nascimento de Stillam, sua vida foi turbulenta. Poseidon, naturalmente, não cuidou dele, e Still, como alguns lhe chamam, nunca viu sua face. Sua mãe cuidou dele até que se tornasse um sátiro que pudesse cuidar de si mesmo, e depois, desapareceu como música, o que não seria tão difícil vindo dela, uma Musa, ninfa da música. Stillam viveu sob várias florestas e bosques de todo mundo, acompanhando o ritmo que os humanos deram a natureza. Ele se tornou um caixão de segredos, que provavelmente irão com ele até o dia da sua morte. Passou por vários locais como um nômade: Connecticut, Os Grandes Lagos, Mississipi, florestas e bosques de todo os Estados Unidos. Por fim, atravessando os Grandes Lagos, Stillam chegou até o estado de Nova York. Havia algo ali que o chamava, e não só pela intuição, mas também pelo aroma: cheiro de magia. Cheiro de lar. Cheiro de... Semideuses. Dali, não foi tão difícil arrumar roupas mortais e partir, com um táxi, para as proximidades do Acampamento Meio-Sangue. A lábia natural que tinha ajudou muito nessa tarefa... E suas pernas criaram certo rebuliço. Era difícil prever o que a Névoa faria os mortais verem. Ao final do trajeto, o taxista franziu a testa, já que supostamente havia "apenas" uma casa de fazenda rodeada por plantações de morangos, e Still se sentiu culpado quando teve que correr como nunca e despistar o homem por não ter dinheiro, mas ele não era páreo para suas ágeis pernas de bode. No final, o Acampamento ficou apenas a alguns passos. Seu instinto o trouxe até ali...
E ali seria seu novo lar.